Jenna s’était tirée. J’y croyais pas. Je l’avais senti venir, bien sûr, mais la réalité n’en était pas moins dure à accepter, pour moi. Pas loin de vingt ans de mariage. Deux filles. Et tout ça avait fini par être jeté aux orties. La vie n’était pas seulement injuste, c’était une vraie chienne. Putain, impossible de s’en sortir. J’y avais cru pourtant. Les deux premières années de mon retour. Jenna avait été très présente, pour moi. Elle ne s’était pas effarouchée de mes nuits perturbées, même quand je gueulais. J’avais fait peur aux filles, mais elles avaient fini par comprendre, et s’habituer. Et j’avais été placé sous médicaments, aussi. Pour m’aider à dormir d’un sommeil sans rêves. Ça avait marché. Pendant un temps. Mais les hurlements, les cris déchirants, les flashs lumineux et le bruit des coups de feu ne me quittaient jamais vraiment. Après avoir commandé jusqu’à une compagnie entière de fantômes, ceux-ci n’arrêtaient plus de me hanter. Soldats perdus, personnes que j’avais tuées… Ces visages revenaient me voir à chaque occasion. Ca, et toutes les sensations qu’il y avait eu sur le front, dans les airs ou sur mer, sensations que je ne connaissais plus aujourd’hui, maintenant qu’on était en temps de paix.


J’avais retrouvé un boulot. J’avais pris une plus grande part dans l’éducation de mes gamines. Enfin de retour à la maison, vous imaginez ? Elles étaient fières de moi, même sans savoir réellement ce que j’avais fait. C’était aussi gratifiant que peu honorable ; j’étais content que ce que j’avais fait était au moins considéré par une personne, tandis que j’appréciais aussi le fait que je puisse quand même être source de fierté pour mes filles, et pas seulement de rancœur pour toutes ces années d’absence, pendant la guerre. En revanche, j’avais parfois le sentiment que c’était un peu honteux. Elles avaient connaissance de mes médailles, mais pas de ce que j’avais fait pour les obtenir. Penseraient-elles la même chose que moi, si elles savaient ce que j’avais fait, ce que j’avais commis ? Le permis d’en douter existait. Je n’avais été ni un bon père, ni un bon mari, pendant toutes ces années. J’avais fait ce que j’avais pu mais ce n’était pas suffisant. Jenna était partie. Je fondais un gang avec mes anciens soldats, mes camarades et frères d’armes, et me lançais dans une dernière croisade auto destructrice, pour voir ce que je valais encore, et faire en sorte que mes talents, si particuliers et peu adaptés à la paix, trouvent du sens pour quelqu’un. Je quittais le travail mélancolique. Je n’avais pas envie de rentrer chez moi, dans cette maison désormais vide, pleine de souvenirs qui n’étaient pas tous aussi heureux que j’aurais pu l’espérer.


Acropolis District. Le coin des bourgeois et des nantis de cette ville, avec quelques quartiers hauts en couleurs. Près du siège de ma boîte où j’avais eu réunion toute l’après-midi, je décidais de me poser dans un bar, pour m’envoyer quelques verres avant de devoir rentrer. Je sirotais un verre de whisky, la cravate dénouée, les manches de chemise déboutonnées et retroussées sur mes coudes. La veste était sur le mini-dossier de mon tabouret, et je regardais d’un air éteint le foot retransmis sur les écrans derrière le bar, ne me souciant pas vraiment de mon environnement, me demandant à quel point je faisais une connerie en formant un gang afin de braquer des fourgons blindés. A partir de quand me sentirais-je coupable, quand nous devrons buter le premier gardien, ou qu’un de nos gars finirait transpercé de partout, mourrant sur le bitume ? Probablement uniquement au second cas. Même si je n’avais aucune envie de tuer des civils de ce pays que j’avais défendu pendant quinze ans, je le ferais sans hésiter pour atteindre mon objectif. Encaisser de nouvelles pertes, en revanche…


J’avais vaguement le sentiment que mon environnement avait changé, mais la torpeur induite par quelques verres pris seuls devant un écran géant m’avait engourdi les sens. Jusqu’à ce que j’entende des insultes. Je fronce les sourcils. Me tourne sur le côté. Un mec, encadré par une bande de potes, s’en prend à une jeune femme. Ses intentions sont évidentes, mais elle se laisse pas faire. J’attends de voir si un serveur ou un client intervient ; ce n’était pas mon boulot, après tout, ce genre de problème ne me concernait en rien. J’avais connu le pire bain de sang de l’histoire pendant quinze ans, j’avais gagné le droit de m’en foutre, non ? Mais voilà. Je revois mes gamines. J’aimerais pas qu’un sale type leur fasse peur comme ça dans ce genre d’endroits. Je soupire. Laisse un billet sur le comptoir. Remballe mes affaires. Je m’avance vers le type, mais suis bloqué par un type.


| Tu veux quoi, toi ? |


Je prends une grande inspiration, fermant les yeux une seconde, en sentant contre mon plexus la main de ce type qui ne veut pas que je m’en mêle. Ca va mal finir.


| Parler à ton pote. |


| Lequel, on est plein, et on est tous occupés. |


| Le fils de pute derrière toi. T’inquiète, ça sera pas long. |


Le type est ulcéré de mon aplomb. J’ai dit ça avec calme. Il retire sa main. Gronde. Expédie son poing en plein dans mon visage. Je n’esquive pas. Le sang emplit ma bouche quand son coup porte, la douleur sur ma pommette gauche est sourde, violente. Je lui offre un sourire plein de sang, lui chope le bras. Le soulève, dans un angle contre-nature. Craquement. Hurlement. Un autre se jette sur moi. J’anticipe, pare avec le blessé qui prend le premier coup, lui envoie ce corps hurlant d’un coup de poing dans la tempe. Bousculades, cris. Je suis un tueur, un loup, qui évolue au milieu des coyotes. Un bras est bloqué devant moi, je matraque l’épaule et la clavicule de coups puissants, et l’envoie s’étouffer d’un vicieux coup de poing en pleine pomme d’adam. Le suivant m’envoie un tabouret dans le dos, m’envoie contre un poing qui me tape en pleine arcade et me l’entaille, faisant pisser le sang sur mon visage. Coup de pied sur un genou qui se dérobe, poing contre l’arrête d’une mâchoire, qui pisse le sang. Je prends d’autres coups. Je ne perds pas connaissance, mais le temps de combat me prend sous son emprise. Je ne reprends mes esprits que dehors. Veste par terre, viré manu militari du bar. Les types se carapatent, certains en claudiquant. Je pousse un râle de douleur avec la migraine qui palpite derrière mon arcade entaillée, et le sang chaud coule sur le côté droit de mon visage. Je sens une présence derrière moi, me baissant pour ramasser mon manteau et grognant sous l’effet de nouvelles courbatures ; demain, j’aurais le corps sans doute bleui de la tempête de coups reçus. Je me retourne mais avec mon œil en vrac, je peine à distinguer la silhouette, dans cette rue mal éclairée.


| Qu’est ce qu’il y a ? T’en veux, toi aussi ? |

Jenna s’est barrée. Les filles aussi. Les Fantômes sont bien planqués. Ils font profil bas. Et moi je suis là, dans ce rade, à prendre des coups que j’aurais pu éviter. Que j’aurais dû éviter. Mais c’est plus fort que moi. Mon cœur, pesant et gonflé à bloc, cogne dans ma poitrine. Boum-boum. Boum-boum. Il ne bat pas à un rythme frénétique. Il ne le fait plus depuis des années. Depuis mes premiers entraînements chez les fantômes. Depuis la première fois que j’ai vraiment dû me maîtriser, le premier ordre 66 que j’ai dû exécuter. Ces gamins, en Afrique de l’Ouest. J’aime ça. Je le sais depuis des années. Un observateur averti l’aurait vu aussi, avant même mon admission chez les Fantômes. J’avais jadis cru que c’était ma facilité à tuer qui m’y avait fait entrer. Ce n’était pas ça. Pas seulement. La maitrise de soi n’était pas naturelle, pas chez moi. Elle venait quand je tuais. J’étais tout aussi malade que les autres, un chancre dans le cœur de l’Humanité, comme tous les soldats avec qui j’avais servi ensuite. Nos bérets noirs nous avaient fait craindre. Je ne savais plus comment les Chinois nous avaient surnommés, mais je m’en rappelais la traduction littérale. « Guerriers sans âmes ». Je me sens bien, même la gueule en vrac. Je me sens vivant, putain de merde. Prêt à attaquer tout un bataillon à moi tout seul, même si ça devait avoir raison de moi. J’ai un mince sourire. Un soupir d’aise.


Je crache un glaviot ensanglanté sur le bitume, réprimant le ricanement qui me serait autrement naturellement venu. Je reprends mes esprits en sentant une présence. Je mets quelques instants à discerner la jeune femme. Celle que les mecs avaient visée de leurs commentaires et de leur insistance, pour ne pas dire de leurs saloperies. Elle me tutoie directement. Semble s’inquiéter. Mal à l’aise. Je comprends qu’elle s’en veut, qu’elle se sent responsable. Même si j’ai du mal à le concevoir moi-même.


| Ca va aller, faut pas t’en faire. |


J’avais pas fait ça pour les honneurs, ni pour la reconnaissance dans ses yeux. Ses beaux yeux, d’ailleurs. Mais c’était pas vraiment la question. Je venais de me battre, parce que c’était à peu près tout ce que je savais faire, et aussi parce que rien n’aurait sans doute pu me retenir de me battre, que la jeune femme ait été agressée ou non. J’avais vu pire, en quinze ans d’opérations militaires. J’avais pris des shrapnels d’obus, des éclats de phosphore de tirs de mortier, des balles, des coups de lame, des bris de verre, des pièces d’équipement fracassé. La jeune femme manifeste de l’inquiétude, et de la reconnaissance, aussi. Elle veut me soigner. Je dis pas non ; ce genre de blessure n’est jamais très grave, mais ça pisse tellement le sang que si on le soignait pas, ça pouvait quand même s’avérer dangereux. Elle avait raison, pour les flics.


| Sûr, qu’ils sont déjà au courant. Mais c’est moi que ça regarderait, s’ils débarquaient, pas toi. |


Je la regarde, sans trop de précaution, du regard torve du mec qui pisse un peu le sang du visage.


| Ok pour que t’essaies d’y toucher. Mais j’ai surtout besoin d’un verre ou deux. Encore faut-il trouver un bar qui voudra bien d’un mec avec la gueule en sang. |


Ou trois. Ou plus. Je laisse la jeune femme m’aider à me remettre debout, à me tenir bien droit. Ca tourne un peu autour de moi, mais je resserre un rien ma prise sur son bras. Pas assez pour qu’elle ait mal, mais elle pouvait quand même sortir ma force. Je serre les dents quand mon dos, enfin raide, me renvoie un pic de douleur.


| Cap… Euh… Jean Raulne. Et toi ? Qu’est ce qu’ils te voulaient, ces mecs, tu les connaissais ? |


Probablement non, mais ça meublait en attendant que j’en sache plus sur elle. On commence à avancer à une allure plus lente que d’ordinaire, mais néanmoins soutenue, en direction du bout de la rue où il y avait plusieurs bars.

Les choses étaient parties en sucette sans que je ne parvienne à faire grand chose pour lutter contre. C’était une certaine forme de fatalité, que j’avais toujours combattue mais qu’il était parfois compliqué de surmonter, quand on a une poisse crasse... On ne peut pas vraiment faire grand chose pour lutter contre. Quoiqu’il en soit, les choses ne s’étaient pas si mal passées, d’un point de vue objectif. J’avais pu meuler la face du mec qui avait été le plus entreprenant et la situation avait tellement dégénéré qu’on se retrouvait maintenant débarrassé de l’entière communauté de ces fils de putes. La jeune femme exprimait à demi-mot sa reconnaissance, mais de toute façon, je ne courrais pas après la gloire, il était clair pour moi que j’avais surtout agi d’instinct et que j’avais manqué de réussite. En théorie les Fantômes avaient été entraînés à lutter le plus cruellement possible pour l’emporter ; j’avais sans doute foulé quelques articulations et fendu des os, mais je n’avais pas été au niveau habituel de mes performances. Bref, ce n’était pas si grave... On m’offrait une tournée. La gueule en vrac, je tire une clope de mon paquet et le propose à la jeune femme. Je fume rarement. Mais après le cul ou la guerre, dans les deux cas, ça me plaît toujours.


| Va pour le verre. Une clope ? |


Je n’avais aucune idée si elle était fumeuse ou non. En vrai, ça ne se lisait pas toujours sur l’apparence des gens, loin de là. EN parlant d’apparence, je regardais ma vis-à-vis tout en discrétion, à chaque fois que je lui adressais la parole par exemple, et l’ancien officier spécialisé en reconnaissance que j’étais avait déjà un avis sur la question ; elle était séduisante, avec ses cheveux longs, son grand regard un peu sombre, ses lèvres pulpeuses et une silhouette svelte. Fragile, aussi. Si j’étais amené à devoir la tuer, ce ne serait pas très difficile, vous pouvez me croire. Alicia Berkelay. Britannique d’origine alors, sans doute. Je haussais les épaules quand elle évoquait sa crainte de sortir.


| Il ne faut pas... Dans cette ville, les moyens de se défendre sont légion. ¬|


J’avais déjà lu un article sur le nombre de femmes armées au moins d’un vaporisateur au poivre ou de lacrymo, sans parler des petits flingues, genre revolvers à six-coups à la grand-papy. Ca faisait le job sans arracher un bras pour autant à son agresseur. J’acquiesçais à sa proposition d’aller voir un bar plus calme, non loin, continuant de tirer sur ma tige, m’emplissant les poumons de fumée, chassant et refluant l’adrénaline pour me calmer un peu. On ne marche qu’un cours moment, son corps contre le mien et je me surprends à éprouver une pointe de désir. Elle est attirante, ok, mais elle pourrait presque être ma fille non ? Elle semblait si jeune, la vingtaine, alors que je passais le cap des quarante de mon côté. Mais cela faisait depuis le départ de Jenna que je n’avais plus été aussi proche d’une femme. Ce n’était pas si vieux, mais je m’y étais habitué. Sans compter le fait que la bagarre m’avait toujours fouetté les sangs, y compris dans le cas de la proximité charnelle. Je termine ma clope et l’écrase avant de rentrer dans le bar, où nous sommes acceptés l’air de rien, avec une certaine indifférence. La jeune femme semble aussi surprise que moi. J’ai un mince sourire, teinté d’une certaine ironie, quand elle me dit que je ne dois pas faire si peur que ça. Si elle savait.


| Les cons ! | lui glissais je en mode vanne, sachant qu’elle avait eu un aperçu de ce dont j’étais capable.


Nous nous posons au niveau du bar, et alors que je grogne en sentant les douleurs lancinantes qui commençaient à se faire sentir dans mon dos, et j’observe le petit manège d’Aélia, qui déballe son équipement en prenant l’air un poil machiavélique du bourreau. Je souris, pars d’un petit rire et secoue la tête.


| Whisky, au moins du huit ans d’âge, et en grand format. Ma parole, t’es l’infirmière qu’il nous a toujours manqué, du temps où j’étais soldat. Je peux te dire que le personnel soignant était beaucoup moins séduisant que toi, sur le front. Tu sais ce que tu fais ? T’es quoi, étudiante en médecine ? Docteur ? Infirmière ? |

Je faisais de ces rares types de fumeur à savoir se cantonner à une très basse et très erratique consommation, que je maîtrisais parfaitement en période normale, pouvant aller jusqu’à nourrir des efforts fournis assez régulièrement. En revanche, dès qu’un moment de stress quelconque se terminait, je ne pouvais plus du tout lutter ; je devais fumer. C’était le cas après une engueulade avec Jenna, après un bombardement au napalm, ou juste après avoir exécuté des types qui se rendaient, mais dont les forces spéciales ne pouvaient pas s’encombrer sur le terrain. Pour être totalement honnête avec moi-même, j’avais aimé certains de ces moments. J’aimais tuer. Je le savais depuis longtemps. C’était ça qui m’avait en partie guidé vers les fantômes. Ca et l’opération Bir Hakeim, en Lybie. Les interrogatoires. Les aptitudes de chasse. La facilité à prendre les décisions les plus difficiles, y compris celles qui impliquaient des civils. Cloper, c’était le moyen de décompresser juste après. De s’occuper la bouche et les doigts, d’avoir un truc en main qui permettre de se concentrer sur autre chose que les difficultés. Visiblement, ça marche assez bien aussi pour la jeune femme, elle accepte la tige. Je la range dans la poste intérieure de mon manteau d’hiver, un peu tâché de sang. Ah merde, bon, il allait falloir que je vois si c’était possible de rattraper mon putain de caban.


La jeune femme m’explique qu’elle est employée de laboratoire. J’écoutais sans trop rien dire, réservant mon jugement. Depuis Brendt, la popularité des laboratoires pharmaceutiques était redescendu comme un soufflet au fromage mal cuit, et maintenant, tout le monde pensait avoir été empoisonné exprès par les labos pour faire du fric. Paranoïa vieille comme le monde, mon père m’en avait déjà parlé, dans sa jeunesse. Bien sûr, je ne soutiendrais jamais que ces entreprises étaient guidées par l’altruisme, je n’étais pas stupide. Mais je n’avais encore jamais connu de fossoyeur qui militait pour la vie pour tous à tout jamais. Chacun se bat pour son gagne-pain. Et Aélia, elle me dit que je suis séduisant. Oh, un rayon de soleil dans cet océan de noirceur. Je lâche une exclamation un peu ironique, le genre de « Ah ! » en mode, « si tu savais ».


| Oui, j’étais soldat. J’ai tout fait depuis que l’Union est devenue un véritable Etat ; la Lybie, la Côte d’Ivoire, le Niger, le Congo, le Japon, la Chine, et les pays baltes, la Biélorussie et la Russie elle-même. Quinze ans de ma vie. Maintenant, je suis analyste pour une grosse boîte. Je fais des études de satisfaction, des études de marché, ce genre de trucs. Tu vois les mecs qui t’envoient un message pour te demander ton avis sur ta dernière paire de chaussures de sport ? Et bien, c’est moi. Ou mon équipe. Pas le même boulot, ah, ça non… J’étais sans doute plus séduisant en uniforme. |


Quarante ans, et j’avais l’impression d’être un vieil homme. Comment tiendrais-je trente ans de plus au turbin, à faire un boulot sans enjeu viscéral comme ceux auxquels j’avais été habitué ? Le barman se contente de nous jeter un regard en coin de temps en temps, alors que la jeune femme relève ses manches pour attaquer sa besogne. Aélia prend en main mon visage, et j’aime ce contact de ses doigts agiles et méticuleux, qui pressaient ou touchaient ma peau, mais en prenant soin de ne pas me faire plus mal que nécessaire. Je me crispais sans une plainte quand elle dû maintenir les bords de la plaie le temps d’y poser les points. Je sens sa main m’effleurer la cuisse, et de la chaleur se diffuse dans le bas de mon corps depuis ce point de contact. Je jette un regard un rien curieux, teinté de circonspection, à ma jeune « amie ». Son regard ne me lâche pas, mais entre le choc de la bagarre, le fait que je l'avais défendue, qu’on passait du temps ensemble et qu’elle avait dû me soigner… Est-ce que je n’étais pas tout simplement en train de me faire des idées ? C’était tout à fait possible. Je note toutefois une raideur dans son geste vers son nouveau verre, alors que je sirotais doucement le mien pour ne pas tomber trop vite entre la fatigue, le moral, les coups reçus sur tout le corps, et forcément, la teneur en alcool de ce que j’ingurgitais. Je ne relève pas, pas tout de suite en tout cas. Peut être plus tard, mais je sais d’expérience que ça ne vaut jamais vraiment le coup de brusquer une femme.


| Mystérieux ? Je ne pense pas. Je t’ai montré ce soir que j’étais une tête brûlée. Ca m’a souvent porté préjudice ; j’ai fini ma carrière militaire un peu tôt, me suis précipité sur le premier job venu correspondant à mes compétences, et c’est cette même impétuosité qui a fini par faire partir ma femme. Et toi ? On rêve de quoi, à ton âge, de nos jours ? |

La discussion ne se tend pas, malgré ma sincérité sur mon passé militaire. C’était souvent quitte ou double, ces derniers temps dans les bars. Soit vous étiez encensé comme un héros, une gloire passée mais toujours vivante, d’une lutte de titans contre la Chine et les Russes… Ou alors c’était tout l’inverse, si on tombait sur des pacifistes, des militants pour un mon alternatif ou que sais-je encore. Là, la jeune femme semblait simplement le prendre comme une information, comme un élément de mon parcours, sans me juger. C’était plaisant, que les choses soient prises telles quelles, sans jugement supplémentaire, sans charge morale ou sociale plus lourde. Aélia rebondit sur le changement de carrière, qui pouvait impressionner par sa radicalité apparente mais dans le fonds, je faisais ce que j’avais toujours fait, mais à une autre échelle ; analyser, comprendre, préconiser et agir. Je hausse les épaules, quand elle montre de la compassion. Bien sûr on y réfléchit tous, à un moment ou à un autre, mais d’un autre côté… On ne pouvait pas y faire grand-chose. Il semble quand même y avoir du respect, voire un peu plus, dans le ton de la jeune femme. J’avais peut(-être une ouverture, du coup, de la part de quelqu’un qui ne semblait pas méjuger les soldats.


| Non, c’est sûr, ça va avec. |


Je n’allais pas m’appesantir sur le sujet, me vanter sur mes cicatrices ou me plaindre sur tout ce qui déraillait chez moi. C’était dur d’en parler, parce que c’était évident que derrière, je ne manquerais pas d’être jugé. Et même si l’avis des autres m’importait peu, je voulais toujours éviter d’attirer l’attention sur moi, car ce serait me mettre en danger, ou mettre en danger les survivants de mon unité, que d’en dire trop à des presque inconnus, sans parler de ceux qui pouvaient capter des brides de la conversation… Bref. Ma vis-à-vis n’est pas insensible à la suite de la conversation, qu’elle la concerne directement ou qu’elle me concerne moi ; elle se montre plutôt touchée par ma situation. Et elle se fait un peu curieuse aussi, avant de répondre à ma question la concernant. Je pars d’un petit rire et lui jette un regard complice quand elle sous entend que cela lui fait du bien de se lâcher un peu. Je reviens au cœur du sujet.


| Deux filles que je ne vois plus, mais c’est provisoire. | dis-je avec assurance, car rien ne pourrait me séparer bien longtemps d’elles ; j’étais prêt à tuer pour les retrouver un jour. | Je vois ce que tu veux dire. Et effectivement, la roue tourne toujours. Tant que t’as l’envie de te battre, tu peux arriver à tout. L’important c’est de continuer à rester motivé, quoiqu’il advienne. Garde cette volonté, et tu finiras par aller loin. Surmonter les obstacles, poursuivre nos buts envers et contre tout… C’est ça qui nous distingue, alors, continue dans cette voie. Même quand c’est dur. |


Je me rends compte que l’atmosphère s’est subtilement changée au fil du temps. Il y a un fil, qui s’est tissé entre nous. Une passerelle. Je lis dans son regard, et alors qu’il y a un léger blanc, elle me demande si je travaille demain matin, et me dis de ne pas hésiter avant de rentrer. Je laisse planer ma réponse dans mes yeux, sans parler pendant de longues secondes.


| Je veux bien rentrer, oui. Si tu viens avec moi. |


J’étais un homme d’instinct, d’action, mais je savais réfléchir… Et j’avais vu son regard. J’avais envie de me lâcher, ce soir. Jenna venait de me lâcher, j’étais paradoxalement bien entouré avec les Foxes, mais je perdais de plus en plus de liens avec le monde réel. Ce soir, je n’avais pas envie de rentrer tout seul.

C’était toujours difficile pour moi, voire impossible, de parler de mon passé militaire. Déjà parce que je ne trouvais jamais vraiment d’occasion pour vraiment en parler, y compris avec mes anciens « Fantômes ». Ensuite, parce qu’il était clair pour moi que ce n’était pas le genre de discussion de comptoir dont on pouvait se servir pour agrémenter une soirée dans un bar, ou pour séduire qui que ce soit. Il n’y avait rien de séduisant dans ce que nous avions fait, dans ce que j’avais commis. Je n’en éprouvais aucune honte ; j’avais accompli mon devoir, j’avais fait ce pourquoi j’étais fait. Ni plus, ni moins. Mais je reconnaissais malgré tout que ça faisait mauvais genre, même aviné, de balancer qu’on avait flingué des civils ou bombardé des gosses. Ou l’inverse. La guerre nécessite le renversement de normes sociales habituelles pour pouvoir remplir son propre objectif ; la destruction. Certains réussissaient mieux que d’autres à renier ce qu’ils avaient appris en matière de bien et de mal. Ceux qui y parvenaient le mieux avaient fini dans les Fantômes, et quinze années sanglantes avaient jalonné notre existence, pour les plus anciens à avoir survécu. Comment réagirait la jeune blonde, si j’avouais là maintenant, sur le ton de la confidence, les pires horreurs dont je m’étais rendu responsable ? Elle hurlerait et se tirerait en courant.


Et même si je ne la connaissais pas assez pour tenir à elle, je n’avais pas envie que les choses se finissent comme ça, ce soir. J’avais envie d’elle, mais plus que ça, j’avais envie de n’importe quoi qui m’aère l’esprit, qui me sorte de mon sentiment d’échec et de solitude depuis que ma femme s’était barrée, m’empoisonnant le cœur et l’esprit sans que je n’arrive à rien faire d’autre qu’à ressasser ça. Je m’agrippe à mon verre comme à la vie, ou comme à ma santé mentale. La jeune femme me fait un compliment indirect et me dit qu’elle aimerait voyager. Je connaissais ce sentiment, ce désir, presque cette pulsion de partir. J’arque un sourcil.


| Mourir ? T’es trop jeune pour y penser. A ton âge j’anticipais ça, bien sûr. Mais c’était la guerre. Et on voyageait pas tant pour connaître le monde que pour le détruire, pour le « refaçonner ». |


L’alcool rendait la forme de mon discours un rien décousue, mais l’idée était là, et la formule n’était pas de mon invention, loin de là. Elle était celle d’un de nos hommes politiques d’alors… Refaçonner le monde. Moins pollué, moins inégalitaire, moins surarmé aussi. Que restait-il de tous ces idéaux, sept ans après la guerre et ses millions de morts, les épidémies, les catastrophes naturelles ? Finalement pas grand-chose, tout était parti en vrille depuis bien longtemps. J’avais mal à l’arcade, là où Aélia m’avait soigné. L’endroit était tout chaud, presque brûlant. J’étais familier de ce genre de sensation. Ce n’était pas la première fois que je me faisais casser la gueule… Et ce ne serait pas la dernière. Aélia se fige suite à ma proposition, dictée par mon désir, par l’alcool, par la douleur et les émotions que je ressentais, et elle finit par accepter. Je la laisse payer sans rechigner, même si elle avait quoi, dix ou quinze ans de moins ? Tout ce qui pouvait lui convenir m’allait aussi, maintenant. Je me penche vers elle.


| Je te propose de venir la finir avec moi. |


Autant qu’il n’y ai pas d’ambiguité à ce sujet. Nous finissons par sortir ; mais je suis incapable d’enfiler mon manteau. Trop chaud. Je reste en chemise, cravate à moitié dénouée autour du cou. Je nous conduis à ma voiture, en silence, m’en grillant à nouveau une clope sur le trajet… Et une fois qu’on arrive à mon véhicule, je l’attire contre moi, et l’embrasse. Doucement d’abord. Un peu plus fougueusement, juste après. Je la lâche. La dévisage intensément.


| En route ? |


C’était sa dernière chance de reculer.

Les jeunes qui pensent à la mort sont ou de jeunes vieux, ou d’incorrigibles pessimistes. Même si Europolis, ce n’était pas toujours la joie, il n’en restait pas moins qu’en général on était plutôt pas mal. La pauvreté extrême était plus rare. Bon. Il n’y avait pas de boulot pour tout le monde, la reprise économique étant trop lente mais quand même. Le taux de mortalité chutait pour les différentes formes de grippes plus toutes les variables des vieilles maladies revenues à l’occasion du bain de sang mondial… Donc ça allait. On ne mourrait plus de faim, en Europe. Et ça faisait un moment qu’on n’avait plus eu de catastrophe naturelle d’envergure. Les américains, par contre… Ils payaient pour la General Motors, quelque part. Et avec la suprématie réaffirmée du Vieux Continent sur tous les autres, au besoin à renfort d’armes nucléaires, ça avait plutôt calmé tout le monde. On continuait de s’entretuer encore un peu partout dans le monde. Mais sans implication de nos troupes. Plus de mobilisation globale. Plus d’envoi de millions de gens à l’étranger. La jeune femme était née dix ans trop tard. Elle avait de la chance. Elle ne se représenterait peut être jamais à quel point.


Je comprends quand même, d’après ce qu’elle me dit, qu’il y a un problème. Maladie ? Affection neurologique ou génétique ? Avec deux siècles d’agriculture chimique et de manipulations génétiques, de croisements sur tout ce qui nous nourrissait, des plantes aux animaux, la population était plus touchée que jamais par de saletés de phénomènes. Je soutiens le regard de la jeune femme. Ce que j’ai vécu n’était pas forcément pire. Mais du coup, je savais ce qu’était la mort.


| Alors, fais ta vie en conséquence. Il n’y a pas de destin mais ce que nous faisons. |


Les mots du Général de Division Moltke avant l’assaut aéronaval sur le Japon. Il n’y a pas de destin, mais ce que nous faisons. Il avait aussi parlé d’union, de gloire, d’éternité. Il aurait pu dire n’importe quoi qu’à l’idée de tuer, l’immense majorité des Fantômes et des autres unités spéciales de l’armée auraient rugi leur approbation. Plus encore chez les Fantômes. Mais nous repartons aussitôt, Aélia et moi. Jenna a choisi la fuite. Je n’ai plus mes filles. Je n’ai plus de responsabilités que celles que je veux bien accepter auprès de mes anciens combattants. Hors de question dans ces conditions de me priver. Je ne voulais pas être là ce soir. Pas tout seul. Je ne me voyais pas affronter les propres fantômes et mes démons tout seul, dans le noir. L’obscurité elle-même ne me faisait pas peur, mais elle me ramenait plus que jamais à mes mains de meurtrier et à mes souvenirs d’assassin ; c’était dans le noir, la nuit ou dans les endroits clos, où jadis nous avions été les meilleurs.


La jeune femme se fait un rien téméraire. Elle me défie, aussi. Mince sourire au coin des lèvres.


Je sais ce que je suis. Je sais aussi ce que je vaux. Tout comme j’ai une conscience aiguë de ce que je ne suis pas, de ce que je ne serais jamais. La belle m’inspire, et me demande de la surprendre. Si elle savait…


| Oh, je pense que tu le seras. |


Ce n’était pas de la suffisance, mais une véritable promesse malgré tout. Je conduis en silence jusqu’à arriver dans ce petit quartier de pavillons, maisons collées les unes aux autres, dans Victory District. Ma position et ma pension d’ancien officier décoré avait permis de débloquer les fonds. Le boulot de cadre avait donné les garanties, et ma solde depuis douze ans avait fourni l’apport. Jenna n’avait pas eu grand-chose, mais elle avait assumé longtemps les frais et l’éducation des filles… Je me gare dans le garage sous la maison, ne regardant pas Aélia dans l’intervalle. Nous ressortons par l’avant ; j’ai un sacré bordel d’outillage devant la porte qui mène à l’escalier, et par là, à la maison elle-même. Nous ressortons dans la nuit glaciale de janvier, mais seulement le temps de monter le petit escalier qui donne sur le palier et la porte d’entrée. Je nous ouvre, encore un peu aviné. Je pousse l’huis en me poussant le côté et lui lançant un regard perçant, éloquent, et la laissant passer. Je prends son manteau au passage, l’en débarrassant avec toute la délicatesse dont je suis capable. Lumières allumées, je me dirige vers le cellier. Je n’ai pas menti, ce soir. Pas cherché à cacher qui j’étais. Il y a des photos de moi et de mes gamines. Ou de Jenna et des filles. Plus rarement de nous deux ; ma femme les avaient retirées les unes après les autres au fil du temps. J’allume la cheminée électrique, le feu de bois étant interdit dans toute nouvelle construction depuis des décennies à cause des particules fines que ça rejetait dans l’atmosphère. Je me dirige vers le cellier, ne me jetant pas sur elle pour laisser doucement monter la pression. Et j’en ressors une bouteille, avec laquelle je reviens et lui présente.


| Château-Renaud de 2008. Il a presque cinquante ans. Pris dans les caves du Kremlin, quand on a pris la ville. Je le gardais pour une occasion spéciale… |


Gaffe. Anniversaire d’une de mes filles, leurs fiançailles ou que sais-je… Mais il fallait que je m’y résolve, ce genre de situation risquait de ne plus arriver jamais.


| De toute façon, j’en ai d’autres comme ça. Le privilège des officiers. |


Je nous la débouche d’un geste aguerri, et nous serre deux verres.


| Je ne sais pas de quoi tu parlais, tout à l’heure… Mais je suis content de mon côté d’avoir survécu jusqu’à maintenant. Tu es très belle. Et tu es très bonne aussi ; tout le monde n’aurait pas soigné un vieux timbré bagarreur qui a l’air de rien, avec un coup dans le nez. |


Je bois une gorgée de mon verre, la dévisage, plisse des yeux, et l’attire contre moi en posant l’une de mes larges mains sur son avant-bras, l’empoignant doucement pour l’attirer à moi. Je passe une de mes mains derrière son bassin, l’autre remonte doucement entre ses omoplates.


| Je crois que j’ai très mal à l’arcade ; tu devrais m’ausculter. | la taquinais-je avant de l’embrasser, doucement d’abord, ne la brusquant pas ; j’avais vu dans ses yeux son appréhension, sa retenue.[

Tant de choses allaient finir par être perdues, à force d’attendre une meilleure occasion. Cet alcool que je gardais depuis tant d’années, que j’avais fait ramener dans ma cantine après la guerre, jamais je n’aurais vraiment pu le consommer avec ma femme, ou avec mes amis. Finalement, ces bouteilles n’étaient ni classieuses, ni précieuses, ni rien. Elles n’étaient que le souvenir d’une gloire et d’une victoire passées, qui ne s’étaient nullement montrées fécondes. Plus les années passaient, et plus je perdais un peu plus qui j’étais, et ce que l’avenir m’avait un jour promis. J’avais fini, six ans plus tôt, par quitter l’armée avec les honneurs, une collection de médailles que je devais garder sous clés, des rubans que je devais conserver dans une boîte, un uniforme que je ne pouvais plus sortir que sur invitation, et dénudé de tout insigne rappelant les Fantômes. Je n’avais pas le droit d’en parler, pas le droit de l’exposer, pas le droit d’en profiter. J’étais sorti de l’armée, de la guerre, avec mon brevet de capitaine et des mentions de service en analyse, en leadership, et dans toutes ces conneries dont les entreprises raffolaient. Une grande gueule, à l’esprit vif, qui parvient à soulever rapidement les problèmes et qui propose des solutions sans s’inquiéter de ménager les égos des diverses parties. Comme ce soir. J’avais agi par instinct. Puis, j’avais vu un gain, un bénéfice, et j’avais fait ce que j’avais pu pour l’obtenir. Sans m’embarrasser de scrupules. Cette fille devait être à peine plus âgée que les miennes, mais ça ne m’empêchait pas de la désirer.


Aélia savoure le vin. Je lui trouve un vague goût de bouchon. Je hausse les épaules.


| Je ne sais pas, il a dû souffrir des gros écarts de température. Le Kremlin venait d’être incendié en partie par des bombes au Phosphore, et ensuite, le vin a été recouvert de glace et de neige. Je lui trouve comme un arrière-goût… Mais pas mauvais. |


La jeune femme me flatte sur mon courage, mais cela m’indiffère ; attaquer des mecs moins costauds et moins entraînés n’est pas aussi courageux qu’attaquer des mecs plus forts, de base. Mais je laisse couler. Je tourne le visage sur le côté, qu’elle note bien l’état de ma gueule, mon arcade, et l’hématome qui éclate tout autour en autant de spires violacées.


| Voilà la rançon de ce soir. Je compte sur toi pour me faire passer la sensation. |


Je ne parle guère plus, je ne suis pas l’homme le plus prolixe du monde dans ces circonstances. C’était comme ça.

Je ne lui parle pas, alors que je vois dans ses yeux qu’elle attend la suite, n’osant pas trop prendre les devants. Je lui offre un sourire en coin, tandis que je l’attire contre moi, l’embrassant doucement sur le front, puis sur les lèvres, appréciant le contact doux de ses seins contre le côté de mon torse.


| Reste ici, cette nuit. Je te ramènerais demain matin. |


Je l’embrasse encore plusieurs fois, presque prêt à repartir, mais tout l’alcool but un peu plus tôt a vite raison de moi et je comate, sous la chaleur de la cheminée toute proche, confortablement installé nu sur le tapis. Il ne faut pas longtemps pour que je sombre dans un sommeil éthylique, repus comme je suis par le festin de chair que je viens de faire. Pourtant, sitôt les paupières fermées, j’ai chaud. J’étouffe. Je transpire.


Je sens à nouveau ces odeurs d’herbes hautes, brûlées au soleil. Je sens le soleil sur mon visage. Le poids de mon kevlar. Le poids de mon casque lourd, toile camouflée par-dessus. HK415 au poing, tandis que je fais signe au blindé suivant de passer par la rue d’à côté, avec ses hommes sur les côtés. Nous continuons de progresser de notre côté, mais je sens que ça dégénère à l’avant. Tirs. Le « clac » typique des fusils d’assaut est bientôt rejoint par le « POK » que fait le blindé en tirant au canon automatique. Ca gueule de partout sur la colonne et les fantômes progressent dans les ruines du village sénégalais, se couvrant mutuellement pendant la progression. Un homme est touché à ma droite en pleine poitrine et ses camarades le tirent par le sac jusqu’à leur position à l’abri dans un trou d’obus, pour voir si le tir a percé les protections. J’épaule mon arme et j’ouvre le feu au coup par coup sur une barricade au rez-de chaussée de ce qui a dû être un bar, dans le temps. Le feu du peloton se déchaîne et des dizaines, des centaines de projectiles, font littéralement exploser la position ennemie. Un obus du char plus haut dans la rue achève de disperser les restes du bâtiment et de ses combattants. Je ne m’en rends pas compte, mais je me débats en dormant. Et sur le terrain, je cours, fusil en main. Et quand nous arrivons sur les restes de la position, celle-ci explose à nouveau. L’un de ces fumiers avait dû garder une grenade en main… Dégoupillée. Je suis arrosé de sang et de bouts de chair et je gueule comme un putois, me débattant comme un damné. J’en ai eu dans les yeux, dans la bouche. Qui était-ce ? Werner ? Frosberg ? Thouflain ?


Je me réveille en sursaut, nu comme un ver et gueulant, yeux écarquillés, couvert de sueur, et je ne sais pas du tout où je suis, mais je ne suis pas en Afrique.