Once upon a time in a daymare

Y a des jours avec et des jours sans, dans le monde de la police. Y a les moments où on arrête les vilains, où les flash des appareils immortalisent la toute puissance des forces de police, où on reçoit des distinctions, où on a le sentiment de faire avancer les choses... et puis il y a les autres jours. Des jours bien plus nombreux et qui laissent un goût bien plus amer sur la langue. Les jours où on épluche des rapports, des analyses, où on réfute des hypothèses qui mettent en pièce des semaines de travail, ou encore les arrestations ratées qui vous donnent envie de tout casser. Je suis mal placée pour m'énerver de ce genre de choses. Quand un criminel m'échappe, je ne pense pas aux victimes qu'il va faire parce que je m'en fiche. Je pense simplement au sentiment d'échec qui m'insupporte. Paraît que ça doit être lié à mon passé, d'après Matthew. Il pense que j'ai suivi un entraînement militaire ou un truc du genre, que ça m'a rendue insensible à la vie humaine et intransigeante envers moi-même. Soit. S'il veut. Pourquoi pas. À vrai dire, je ne sais pas si je dois me fier aveuglément à ses intuitions médicales ou si je dois écouter mon instinct qui me dit qu'il y a plus, que c'est autre chose qui m'a rendue comme ça. L'ennui, c'est qu'entre l'instinct et la paranoïa, il n'y a qu'un pas, dans mon cas.

Toujours est-il que je viens de passer une semaine « sans ». Le genre de semaine dont je me passerais bien. Aucune affaire urgente, rien que des cas sans intérêt à traiter enfermée dans un bureau, ce petit espace confiné qui me rend dingue. Entre deux avions en papier qui ont volé à travers la pièce, je me suis intéressée à ce tableau qui orne un coin de mur et sur lequel il y a des articles de journaux, des photos et des rapports de police. Tous pointent vers un gros point d'interrogation griffonné sur un post-it. Ce point d'interrogation, c'est le truc, la chose ou même le type après qui je coure depuis des mois : mon obsession, comme l'appellent mes collègues. Ce n'est peut-être rien, c'est même sûrement moi qui hallucine, mais à force de voir des liens entre différentes affaires pointer vers ce point d'interrogation, j'ai fini par me dire que ce n'était pas pour rien. Là, dans l'ombre, il y a quelqu'un qui s'adonne à des affaires louches et pas très légales. Et je vais trouver ce que c'est.

Faisant tourner ma chaise de bureau en fixant le plafond, je pousse un long soupir et marmonne un « entrez » résigné quand on toque à la porte de mon bureau.

« Lieutenant ? On a l'adresse que vous vouliez. Apparemment, c'est la propriété d'une société écran, impossible de remonter plus haut. »

Je me redresse, tends la main et saisis le morceau de papier qu'il me tend. Un vieux hangar sur les docks, le genre d'endroit qui semble désaffecté et qui doit faire un très bon repère pour ceux qui veulent s'adonner à des activités louches.

« Super... merci, j'irai y faire un tour dans la soirée. »

Sauf qu'elle est loin, la soirée. Je regarde passer les minutes, puis les heures, scrutant l'horloge comme si ça pouvait faire accélérer le temps et, aux alentours de 19h, je ne tiens plus. J'attrape ma veste, m'éjecte du bureau et ignore tous ceux qui m’interpellent. Dans la rue, je me hâte, sachant pourtant très bien que je vais devoir attendre que les rues se vident pour intervenir. Alors, lorsque j'arrive à proximité du hangar que l'on m'a indiqué, je me cache et attends, sans la moindre patience, qu'il fasse nuit et qu'il n'y ait plus personne. À quand l'invention de l'accélérateur de temps ?

Aux alentours de 23h, je sors de ma cachette, m'approche de la porte arrière du bâtiment et la tire en priant tout ce qui peut encore subsister au ciel pour qu'elle ne grince pas. À croire qu'on m'a entendu ou que le bâtiment est juste bien entretenu car je me faufile à l'intérieur sans le moindre bruit. De hautes rangées d'étagères prennent toute la longueur du hangar : certaines sont chargées de cordages, d'autres de pièces de bateau. Ce hangar doit vraisemblablement servir à de la construction mais pour le moment, je m'en fiche totalement. Au milieu d'une rangée, je tends l'oreille : j'entends des voix, un peu plus loin, et de la lumière provint d'un petit bureau au fond du hangar. Silencieusement, je m'en approche, tout en surveillant mes arrières.

Ce n'est qu'à une trentaine de mètres du bureau sur je me fige, bien cachée derrière une pile de caisse.

« … débrouille-toi, Hermès. »

Cette voix m'immobilise dans mon mouvement et je sens un filet de sueur glacée me parcourir le dos. C'est comme si elle surgissait d'outre-tombe et venait réveiller d'anciennes peurs jusque là enfouies au plus profond de mes souvenirs. Je sens mes genoux et mes mains trembler, ma gorge s'assécher et, incapable de faire le moindre mouvement, je sens la terreur me gagner. Je ne sais pas à qui appartient cette voix mais une chose est sûre, elle me terrorise. C'est pourtant une voix grave, chaude et presque apaisante tant elle est calme. Seulement, tout ce que je ressens en l'entendant, c'est l'envie profonde de fuir en vitesse. Et c'est ce que j'ai tout intérêt à faire, quand j'entends la porte du hangar claquer et le silence se faire. L'un des deux types est parti et j'espère de tout mon cœur que c'est celui dont la voix me faire si peur. Seulement, si lui est parti, il en reste au moins un.

Lorsque je retrouve enfin la force de bouger, perturbée au possible et le crâne au bord de l'explosion, je recule de quelques pas, jusqu'à ce que ma nuque heurte le canon froid d'un revolver. Réflexe ancré dans mes gènes, je m'immobilise et lève les mains sans broncher. Fais chier. Je suis sous la menace d'une arme et pourtant, c'est à des années lumière de me faire peur, comparé à ce que j'ai pu ressentir en entendant l'autre type. Des flash, des lueurs viennent obscurcir ma vue, comme des dizaines de photos que l'on m'imposerait dans le désordre. Une foule de sentiment m'étreignent la poitrine : la peur, la colère, la haine, l'angoisse et... la reconnaissance ? Rien de tout ça n'a de sens et c'est finalement le sarcasme qui me rend la parole.

« Lâche ton arme, du con, tu vas t'blesser... »

Est-ce que c'est celui qui faisait face au monstre de mes cauchemars ? Hermès, qu'il l'a appelé ? Ou est-ce que c'en est un autre ? Combien sont-ils à arpenter ce putain de hangar, finalement ? Bravo, Anya, bien joué. Te pointer seule, de nuit, dans un endroit que tu ne connais pas, c'est du génie. Si je ne finis pas en bouffe pour les poissons avant la fin de la nuit, ça sera un miracle.

Once upon a time in a daymare

Je ne dirais pas que j'ai toujours eu le chic pour me mettre dans des situations dangereuses – d'abord parce que ça vieille bique qui ressasse mais surtout parce que ça sous-entend que j'ai toujours été comme ça, ce que j'ignore – mais je dirais plutôt que j'ai l'instinct de survie sous développé d'un lemming. Le danger ? Je lui claque la bise au lieu de le fuir mais qu'est-ce que j'y peux ? J'aime cette décharge d'adrénaline qui électrise mes muscles et c'est dans ces moments-là que je me sens vivante : loin de toutes les questions que je me pose, loin des « qui suis-je » et autres incertitudes. Dans ces moments-là, je sais tout simplement ce que je fais. Le type derrière moi, je n'ai pas besoin de le voir pour savoir qui il est. Son haleine empeste un mélange de vodka et de tabac. Fumeur et potentiellement éméché donc réflexes et capacités pulmonaires amoindris. Ça serait si simple d'attraper son poignet et de le désarmer avant même qu'il ait le temps de tirer ! Si simple, si simple... si simple s'il n'y avait pas deux autres types dont j'entends déjà les pas. Fais chier. Là, ça va se corser. Les deux autres sont peut-être moins cons et avinés que celui qui me tient en joug et avant même que j'ai pu ne serait-ce que songer à une autre stratégie, voilà que je me retrouve nez à nez avec le sosie de l'autre taré de Lindberg qui m'a pris le chou la dernière fois. Non mais c'est vrai, je ne suis peut-être pas physionomiste, mais y a un air de famille ! Les cheveux blonds, les yeux bleus, l'allure de tombeur, y a que moi que ça interloque ?

Pourtant, la ressemblance à ses limites : Lindberg s'est énervé au point de mettre en pièces mes hommes. Celui qui me fait face a l'air beaucoup plus calme. Et ce n'est pas forcément une bonne chose et... je rêve où il vient de m'appeler ma belle ? Je penche la tête sur le côté, le dévisage un moment en espérant avoir mal entendu et baisse les mains.

« La belle, elle te dit d'aller t'faire foutre, blondin. Tu gardes ce genre de mièvreries pour ta copine, c'est clair ? »

Je déteste qu'on m'appelle ma belle, poupée, ma jolie, chaton, pétasse, salope... parce que ouais, du soit disant plus flatteur au plus insultant, c'est toujours la même chose : de la condescendance pure et dure.
Quand, finalement, je sens le type derrière moi reculer et baisser son arme, je dois bien avouer que je me détends un peu moi aussi. Alors il veut juste discuter ? Soit. Discutons. Je glisse une main dans la poche de ma veste à la recherche du carnet et du stylo qui ne me quittent jamais.

« Pas de soucis, on peut causer, si vous me laissez prendre des n- »

« Hè tu fais quoi ? Lève tes mains ! »

Il faut vraiment que j'apprenne à faire plus attention. Une main qui disparaît de la sorte, c'est potentiellement pour aller chercher une arme et je ne peux pas en vouloir au type derrière moi de réagir. Je n'ai pas le temps de lui montrer l'innocent carnet qu'à nouveau, j'ai le canon de son arme contre ma nuque.

« Ça va pas le faire si ce mec continue à pointer son arme sur moi... »

L'espace d'un instant, j'envisage de montrer ma plaque puis me ravise. Soit ça va les calmer, soit ils vont me descendre pour éviter les emmerdes, et je n'aime pas jouer à pile ou face. Alors, j'opte pour ma première idée : désarmer le type un peu trop nerveux qui continue à me souffler son haleine de poivrot dans le dos. Ma main vient attraper son poignet, le contraint à lâcher son arme, tandis que de l'autre, je lui assène un coup dans la trachée qui vient lui couper la respiration. Ça aura au moins le mérite de le calmer un moment.

« On peut faire ça selon vos règles ou les miennes, je m'en fiche. Mais si vous voulez qu'on cause, ça sera sans arme ni menace, c'est clair ? »

Et là, je ne rigole plus du tout. Entre cet entrepôt qui a tout d'un truc louche, les types armés qui s'y planquent et surtout cette voix terrifiante que j'ai entendue tout à l'heure, je commence à comprendre que je ne suis vraiment pas face au club de belote du quartier.

« Je vous suis. »

Peut-être pourra-t-il me donner un nom ? Un visage pour coller à cette voix si terrifiante ? Mais j'en doute, bizarrement.

Once upon a time in a daymare

Ça va mal se finir, cette histoire. Tandis que je me tiens immobile, l'homme de main crachotant derrière moi, j'analyse les options dont je dispose. L'endroit ne dispose que de deux sorties, dont l'une est solidement cadenassée. Autant dire qu'à part la petite porte par laquelle je suis entrée, il n'y a pas d'issue. Il y a de quoi se planquer parmi les caisses et autres épaves de navires, mais maintenant qu'ils savent que je suis ici, ils auront vite fait de me retrouver. Autrement dit, si ça tourne mal, je suis dans la merde. Quelle bonne idée, Anya ! Suivre une piste hasardeuse sans avoir prévenu personne ni embarqué deux ou trois collègues ! C'est du suicide... Les deux gorilles n'ont pas l'air bien futé mais l'autre type, celui qui me fait face, est tellement calme que je n'arrive pas à savoir si je dois me méfier ou non de lui. Il a eu un regard étrange lorsque j'ai mis à terre son collègue mais n'a pas bronché pour autant. Il ne va quand même pas me faire croire qu'il n'a jamais vu quelqu'un faire ça ? À vrai dire, ça m'est venu tout seul, comme un enchaînements de gestes inscrits dans mon code génétique que j'aurais docilement reproduit. Il faudra que je me penche sur ça, un jour...

Pour l'heure, je me contente de suivre celui qui semble donner les ordres et laisse les deux autres crétins derrière. Contrairement à l'entrepôt qui est rempli de babioles en tous genres, la seconde pièce est pratiquement vide, à tel point que lorsque mon « hôte » parle, sa voix se répercute en écho sur les murs. Par instinct, je repère là aussi les issues. Une porte au fond, une fenêtre un peu en hauteur qui est restée ouverte... et surtout, il est seul. Là, ça me plaît davantage. Seulement, si j'ai anticipé ma fuite, c'est beaucoup moins le cas de ma couverture. Ce que je désire ? Merde... je désire quoi, déjà ? Réfléchis, Anya, réfléchis... putain de cerveau en gruyère... je ne peux pas lui dire que je suis flic... mais je ne peux pas non plus lui dire que je passais par là, que j'ai vu de la lumière et que je me suis invitée. Ça passerait mal. La question qui me brûle les lèvres, c'est qui est le type qui parlait quand je suis arrivée ? À qui appartient cette voix qui m'a figée d'effroi ? Je suis en terrain inconnu, le moindre mot ou le plus innocent des gestes peut être mal interprété.

« Ils ont l'air plutôt nerveux vos gars... bizarre, pour un simple entrepôt de matériel, non ? »

Et merde... tu aurais dû te taire, Anya. Ça fait très « question de flic », ça... mais d'un autre côté, quelle couverture pourrait être assez efficace, maintenant ? Et si l'un de ses gars me fouille, il trouvera ma plaque, alors... choisissant, pour une fois, d'être honnête, je sors ladite plaque et fais tomber le masque.

« Lieutenant Stevenson, de la criminelle. J'enquêtais sur les docks quand j'ai vu de la lumière ici. Étant donné qu'à cette heure, il n'y a plus personne, je me suis permise d'entrer. »

Voilà. C'est presque la vérité sans trop l'être.

« Pas de panique, hein, je ne viens pas pour tous vous arrêter ! Enfin vot' copain, là, je lui ferais bien passer une nuit au trou pour le principe mais je suis de bonne humeur ce soir. Disons que j'enquête sur une affaire un peu étrange, vous pouvez m'en dire plus sur vos activités ici ? Et vous avez des autorisations, pour vous promener armés comme vous le faites ? »

Plutôt bien rattrapé, je trouve. Autorisations de port d'arme, nom de la société, tout ce qui pourra être utile à mon enquête, que certains qualifient actuellement de paranoïa complète. Je vais peut-être rentrer bredouille mais au moins, j'aurai essayé. Je sors carnet et stylo de ma poche et m'apprête à y griffonner un nom, que je n'ai pas encore.

« Vous êtes monsieur... ? »

Blondin, ça ferait tâche... et je risquerais de le confondre avec Lindberg, encore une fois.

Once upon a time in a daymare

Je commence sérieusement à me demander s'ils vont me laisser partir sans broncher, les deux gorilles qui accompagnent sa majesté Raiponce... oui, je me suis lassée de Blondin, je renouvelle les surnoms. Bon sang... j'ai vraiment été conne de venir ici sur une simple intuition et un début de preuve. D'un autre côté, j'aurais difficilement pu amener d'autres gars, il aurait fallu pour ça une autorisation et... mon enquête perso est davantage qualifiée de paranoïa que de piste sérieuse et concrète. Alors oui, venir seule était une connerie mais non, je n'aurais pas pu faire autrement et maintenant que je suis là, autant chercher un moyen de m'en sortir sans dommage plutôt que de regretter d'avoir été aussi téméraire. Il faut en tout cas que je parvienne à obtenir un nom, un visage, quelque chose de plus tangible qu'une simple voix.

J'apprends alors qu'ils ont été cambriolés, d'où l'excès de zèle dans la traque des potentiels chapardeurs qui mettraient les pieds dans l'entrepôt. Là, je ne peux que les comprendre. Mais qu'a-t-on pu vouloir leur voler ? Dans cette pièce, il n'y a rien, et dans l'autre, il n'y a que d'énormes pièces de bateau, pas le genre de bazar qu'on glisse dans une poche pour repartir incognito. Une ancre de paquebot, il paraît que ça ne passe pas inaperçu. Y aurait-il autre chose ici ? Un trésor caché dans une vieille épave ? Allons, Anya, tu divagues. On a dû vouloir leur piquer des plans ou des comptes, ça a parfois bien plus de valeur que la monnaie sonnante et trébuchante. Aussi, je ne m'attarde pas sur le sujet et poursuis en me présentant. Derrière Blondin, un des gars se redresse et serre les mâchoires. Toi, tu n'aimes pas les flics, mon coco... tant pis pour toi ! De mauvaise grâce, le type en question s'éclipse, sûrement pour aller pisser ou faire le tour du propriétaire et s'assurer que je n'ai pas rameuté la cavalerie, chars d'assaut compris. Il va être déçu. Ou soulagé, tout dépend du point de vue. Tandis que le second s'en va chercher les documents que j'ai demandés, nous nous retrouvons tous les deux et, en bonne élève, j'inspecte minutieusement les deux cartes qu'il me tend. Elles ont l'air vraies. Elles le sont sûrement, au fond. Bon sang, mes collègues ont raison... je deviens paranoïaque, finalement. J'ai mis les pieds dans un simple entrepôt de stockage, aux mains d'une entreprise tout ce qu'il y a de plus légale, finalement. Merde... je suis en train de me ridiculiser. Les dents serrées, j'inscris le nom de Raiponce dans mon carnet pour en garder une trace.

« Hermès... le messager, hein ? Original. »

C'est ça, commente son prénom, son nom, tu ne veux pas en plus critiquer son caleçon, tant que t'y es ? Un silence un peu gênant s'installe et je suis finalement soulagée de voir crétin numéro 2 revenir avec les autorisations de vente de l'entreprise qui occupe les lieux. J'attrape les documents, ignore la dernière question qui m'est posée et commence à parcourir les lignes, pour le principe plus qu'autre chose. Et merde... je vais repartir bredou... minute. Je fronce les sourcils, tourne frénétiquement les pages de mon petit carnet couvert de pattes de mouche et retrouve finalement la page qui fait référence à l'entrevue – pas franchement très agréable – que j'ai eu avec Mikkel Lindberg.

« Vous connaissez Mikkel Lindberg ? Grand, blond, il vous ressemble un peu mais en... beaucoup plus nerveux et violent. J'ai eu affaire à lui récemment... »

Et je n'en dis pas plus. S'ils se connaissent, l'autre a dû en parler à Hermès, j'imagine. Ce qui m'étonne, c'est qu'à quelques jours d'intervalle et dans deux enquêtes différentes, j'ai affaire à la même entreprise. Ça, ça me chiffonne. Alors, je continue à tourner les pages, ignore les articles soporifiques et imbuvables qui traitent du règlement intérieur, m'arrête sur les activités en apparence somme toute légales de l'entreprise, et arrive enfin sur la derrière page, celle qui comporte le tampon officiel et la signature du grand patron.

Brutalement, c'est comme si on me plantait une aiguille chauffée à blanc dans le crâne. Je grimace, porte une main à mes tempes et fais un pas en arrière pour ne pas bêtement me vautrer sur le bitume. Ce n'est pas tant le nom que l'écriture de la signature, qui m'a perturbée à ce point. Il y a quelque chose dans la rigueur méthodique et les impeccables boucles des lettres, quelque chose qui vient me percuter avec la violence d'un train lancé à vive allure : j'ai déjà vu cette écriture quelque part. Je l'ai déjà vue et ce sont soudain des flashs qui s'imposent à mon esprit en même temps que la migraine. Des flashs sur une main tenant un élégant stylo plume et qui trace les mêmes lettres que celles qui figurent sur le document que je tiens en tremblant. Comme à chaque fois qu'un souvenir semble vouloir refaire surface dans mon esprit, je me concentre de toutes mes forces pour déchiffrer un visage ou reconnaître quelqu'un mais rien. Ça s'arrête à la main et aussi brutalement qu'ils sont venus, les flashs disparaissent, me laissant par la même occasion sonnée et troublée.

« Qu... qui a signé ce document ? Votre patron ? J'ai besoin de son nom. »

Et là, je ne plaisante plus du tout. Si j'ai connu la personne qui a signé ce truc, elle peut sûrement m'aider à retrouver la mémoire. À cet instant, je ne suis plus la moindre piste en rapport avec mon enquête. Tout ce qui m'intéresse, c'est retrouver un semblant de souvenir et de cervelle. Le reste, ça attendra.

Once upon a time in a daymare

La vache... il sourit quand il se brûle, le pigeon voyageur ? Même ma petite remarque mythologique ne semble pas lui faire le moindre effet ! En même temps, d'après ce qu'il dit, on lui en fait régulièrement, des remarques. Tant qu'on ne lui donne pas une tape dans le dos en lui disant qu'il est le protecteur de demoiselles aux mœurs légères...

« Au moins, j'ai opté pour le côté messager du personnage... j'aurais aussi pu opter pour son masque de prince des voleurs, mais on s'éloigne du sujet. »

Merde... d'où je sais tout ça, moi ? Je m'aperçois soudainement que la mythologie grecque ne semble pas avoir beaucoup de secrets pour moi, tandis que se dresse dans mon esprit un arbre généalogique précis de chaque personnage mythique qui a pu voir son histoire narrée par tel ou tel poète à la con. Sérieusement ? Je ne me souviens pas de ma liste de course et je peux citer tous les rejetons de ce libidineux de Zeus ? Mais achevez-moi ! Oh et puis merde, ce n'est pas l'objet de ma venue ici... autant poser les questions de routine, ça m'aidera peut-être à trouver une solution pour sortir d'ici en un seul morceau. Relevant les yeux de mon carnet, je l'observe un moment. Le dos droit, le regard presque inexpressif tant je peine à le décrypter, il y a pourtant un signe qui ne me trompe pas : il a les bras croisés. Signe qu'il est sur la défensive. Alors, Lindberg, tu le connais, messager à la con ? Non, bien sûr qu'il ne le connaît pas, l'inverse m'aurait étonné. Seulement, sa réponse ne me convient pas, et je n'ai pas envie de repartir les mains vides, alors... je vais insister.

« Vous êtes vraiment certain que vous ne le connaissez pas ? Même un peu ? »

Si j'avais toute ma tête, je saurais que je peux obtenir n'importe quoi de n'importe qui pour peu que je me concentre sur ce don de persuasion qui fait ma particularité de petit monstre. Seulement, ça fait cinq ans que je n'en ai plus conscience et lorsqu'il s'exprime, il est soit trop faible pour que je me rende compte de quoi que ce soit, soit si violent que les gens qui me font face se mettent à me déballer leur vie comme si j'étais leur psy. La persuasion se fait poison, s'insinue là où on ne l'attend pas et parfois, j'obtiens bien plus que ce que je suis venue chercher. Forcément, j'espère que c'est cette solution-là qui se présentera, même si l'entendre causer comme ça risque d'énerver franchement les deux gorilles qui l'accompagnent.

Et de toute manière, tout ça m'échappe bien vite lorsque je vois la signature au bas du document qu'il me tend. Ça recommence... comme avec Lindberg... les flashs m'aveuglent, les souvenirs m'assaillent mais impossible de les remettre dans l'ordre ou d'y voir clair. J'ai l'impression de visionner la bande abîmée et mal découpée d'un vieux film, de ceux qui ont traîné trop longtemps sur une étagère poussiéreuse. Les mains crispées sur le dossier, je tente le tout pour le tout en demandant qui est celui qui a signé le document. Mais une fois de plus, mon super talent de négociatrice échoue et il m'envoie sur les roses. Un mandat, toujours un mandat ! Je déteste les procédures... et pour trouver une raison valable de demander un mandat, il va falloir que j'ai des preuves solides. Mon chat va me tuer... une idée, trouve une idée, trouve une... Lindberg ! La voilà, l'idée ! Ce con est suspect, il a la tête de l'emploi, de toute manière ! Il me suffit de faire le lien entre eux. Alors, lorsqu'il me demande s'il peut faire quelque chose d'autre avec l'air hautain d'un maître d'hôtel un peu trop zélé, j'esquisse un sourire et fais un pas dans sa direction. Ok, mon coco. Tu veux jouer ? Alors jouons.

« En effet, vous pouvez faire autre chose. Je vais reposer ma question une dernière fois. Connaissez-vous Mikkel Lindberg ? »

Je sais pas si c'est la conviction que j'y ai mis ou mes orteils croisés dans mes chaussures, mais j'ai le sentiment que ça marcher, cette fois. Les vieux mécanismes, que j'ai oublié, n'ont pas totalement disparus. Dire que si j'en avais conscience, ça ferait de moi la meilleure enquêtrice du pays... mais non, je suis juste la fliquette vulgaire et amnésique du commissariat. Franchement moins classe.