La planque devant la pizzéria était d’un ennui mortel. Les clients et livreurs allaient et venaient sous le ciel sombre comme des abeilles butineuses, affairées à récolter et distribuer le pollen avant l’orage.
Adossé au siège de sa voiture, Christopher épluchait les dossiers de Raven sur les tueurs impliqués dans l’attentat de Coal District. Après dix semaines d’acharnement, il détenait enfin le graal entre ses mains, la justice que son âme réclamait depuis les scènes d’horreur gravées pour toujours dans sa mémoire. Des morceaux de corps humain propulsés jusqu’à trente mètres dans la rue piétonne. La chair et le sang de collègues, de civils innocents qui souillaient trottoirs et façades. Des cris d’épouvante qu’il espérait ne plus jamais entendre.
Suite à leur nouvel accord, Fallon avait tenu sa promesse et balancé « ses » hommes, les tueurs de la Crows League à qui le flic n’accorderait aucune chance de rédemption. Il en avait fait dès le début une affaire personnelle.
Une seule question le tracassait encore : allait-il simplement leur passer les menottes comme de vulgaires dealeurs de rue, ou déchaîner sur eux la colère qui brûlait à l’intérieur de lui ?

Christopher n’avait pas revêtu le masque de Stubborn depuis longtemps. Trop longtemps. Ses poings le démangeaient. Parfois, ils tremblaient comme un drogué en état de manque. Son ventre, ses côtes et sa tête réclamaient leur douloureuse punition pour les crimes qu’il avait commis. Surtout ceux qui avaient suivi l’assassinat de Lauren, les plus abominables de sa carrière.

Une journée. Je dois encore tenir une journée.

Christopher avait mis un frein à sa relation avec Eva en raison du danger qu’il lui faisait courir. À présent qu’il était libéré de ses affaires sensibles, plus rien ne s’opposait à leur donner une chance.
Puisque l’humour les avait réunis la première fois, il comptait inviter l’Irlandaise à dîner le 1er avril, dans l’intimité d’un restaurant de sushis qu’il avait repéré à Victory District. La blonde espiègle et maline apprécierait sans aucun doute la plaisanterie couplée au sérieux de sa demande.
Après quatre ans à dépérir dans la solitude, à rejeter l’affection d’autrui et l’étreinte d’une femme, Christopher se sentait enfin prêt à faire son deuil, à renouer avec la joie de vivre.

Son téléphone vibra.

Quand on parle du loup… je parie que c’est Eva !
Christopher avait dû ajouter une carte mémoire pour stocker les incessants messages et documents parfois incompréhensibles que l’Irlandaise lui envoyait. Heureusement – ou malheureusement –, rien de très coquin jusqu’à aujourd’hui.


— Merde !

Christopher bondit sur son siège. Tourna la clé de contact, penché sur le volant. Puis s’arrêta.

Vyper ou Venom ?

Son esprit ne pouvait s’empêcher de se poser la question.
Fallon était trop occupée avec sa conversion pour se fourrer dans un sale coup en ce moment, et son écriture était plus incisive. La syntaxe ressemblait à Kate, toujours polie malgré sa concision. Sauf que la jeune justicière, à sa connaissance, réservait ses activités secrètes au monde de la nuit.

Bizarre.

Christopher pianota une réponse sur son téléphone, quitta son véhicule, ouvrit le coffre, échangea le manteau d’inspecteur qui recouvrait son gilet pare-balles contre une veste en cuir usagé. La veste de Stubborn, de ses missions infiltrées. Il vérifia la présence de son arsenal ; une bourrasque l’aida à s’ébouriffer les cheveux et il regagna la place du conducteur.

Le policier démarra en trombe, grilla un stop en croisant les doigts pour qu’aucun collègue ne traîne dans le coin et lui fasse perdre son temps.
C’était la première fois que V – une des deux V – demandait son aide sur le vif.
Et dans le coupe-gorge où elle lui donnait rendez-vous, mieux valait ne pas ressembler à un flic.



— Bon sang, ces marchands de mort ne se cachent même plus, maugréa Christopher.

Son regard fixait avec dépit la grande entrée du hangar qui abritait la foire clandestine. Il continua à rouler sans modifier sa vitesse, à bonne distance, afin de ne pas attirer l’attention.
L’expérience lui soufflait pourtant qu’il risquait peu : les organisateurs avaient sans aucun doute payé un tribut à la pègre locale, en plus de s’assurer qu’aucune patrouille de police ne jouerait les troubles-fêtes. Personne n’imaginait un flic rappliquer dans ce coin perdu dans l’immensité des Docks. La police avait quasiment déserté le secteur, trop occupée à faire régner un semblant d’ordre dans les zones prioritaires.

Christopher avisa plusieurs voitures garées à proximité du hangar, sans aucune précaution. Leurs propriétaires : des crapules venues s’équiper en prévision de leur prochain braquage, des ambitieux qui préparaient un assaut contre un gang rival. Les plus hargneux cherchaient des armes anti-flics pour garnir leur tableau de chasse.
Il dut se retenir de cribler les véhicules avec son module photo, afin d’en extraire les plaques d’immatriculation et perquisitionner plus tard les armes achetées illégalement.

Un dernier coup de volant et Christopher se gara à couvert, près de l’endroit indiqué dans le message.
Il quitta sa voiture d’un mouvement rapide, reconnut la silhouette athlétique de Kate se détacher d’un container. Le flic et la justicière se rejoignirent à mi-chemin. L’homme qu’on avait appelé prit aussitôt l’initiative de la parole.

— Salut, Venom. C’est pour la vente d’armes que tu m’as appelé ? Pourquoi ne pas l’avoir écrit dans ton message ? Je serais venu directement avec la cavalerie.

Quelque chose clochait. D’ailleurs, le visage de Kate affichait une expression étrange.

Les sourcils de Christopher se froncèrent quand son alliée, sa future collègue écarta son nom de justicière de la conversation.
Une vente d’armes se déroulait à deux pas, et elle se trouvait là en tant que postulante à la police scientifique ?

— Et donc ?

Le flic tapait du pied. Le mutisme de Kate avait toujours eu le don de l’agacer, mais cette fois était encore pire : elle l’avait sommé de venir, pourtant elle cherchait ses mots comme une bleue à son premier entretien.

Les sourcils de Christopher se froncèrent davantage quand elle passa du sempiternel « Lieutenant Hart » à « Christopher ». Sa bouche se serra comme les mâchoires d’un pitbull quand elle mentionna un mensonge – un de plus – avec une connaissance commune à aider.

Nul besoin du légendaire instinct de flic pour flairer l’embrouille.

Kate l’avait piégé, roulé dans la farine une fois de plus. Alors que sa mère produisait des efforts pour entrer dans le droit chemin, la fille s’en détournait. Comme si l’honnêteté comptait pour du beurre dans son engagement de future policière.
Christopher en avait ras le bol de jouer le pigeon des Ward. Une nouvelle vie l’attendait, où il cesserait de rappliquer à n’importe quelle heure du jour et de la nuit pour nettoyer la merde des autres.

Le nom de Shotgun réveilla d’anciens souvenirs douloureux. Celui de Lauren attisa le feu de sa colère.
De quel droit invoquait-elle sa fiancée disparue ?
Christopher pencha son visage sur celui de Kate, brandit un doigt autoritaire. Regard furibond, bouche postillonnante, voix menaçante : sa tête des mauvais jours.

— Qu’est-ce que tu racontes, bordel ?! D’où est-ce que tu connais Shotgun ? En quoi ça va aider Lauren, puisqu’elle est morte ! Et bon sang, pourquoi ne m’as-tu jamais dit que tu connaissais mon ex-fiancée ?

Le flic harcelait la jeune femme de questions. Elle balbutiait des embryons de réponses qui suggéraient l’impossible, n’affirmait rien de concret. La spécialité de Kate, l’anguille, qui le mettait hors de lui.

La tension grimpait seconde après seconde, amplifiée par l’air chargé de particules électriques.
L’orage approchait.

— Ta mère bossait avec elle, c’est ça ? Lauren était son contact avec la pègre et lui fournissait ses armes ? Tu vas me répondre, oui ou merde ?!

Il n’entendit pas le véhicule s’arrêter derrière lui. L’échange de voix familières.
Il ne ressentit pas la présence derrière lui.
Mais il entendit la voix.
Et la reconnut.

Les yeux de Christopher s’écarquillèrent de stupéfaction. Ses jambes se dérobèrent sous lui ; il tomba à la renverse. Fesses sur le bitume, bras ballants. Vidés de leurs forces.

Non, c’est impossible. C’est IM-PO-SSI-BLE.

Malgré les larmes qui coulaient sur ce visage, un visage qui mettait son cœur en émoi dès qu’il croisait son regard, il la reconnaissait comme si leur dernière rencontre datait de la veille.
Lauren.

Une pression terrifiante lui comprima la poitrine. Christopher avait la sensation que ses côtes s’enfonçaient à l’intérieur de lui. Leurs pointes acérées creusaient la chair, déchiraient le cœur, lacéraient poumons et entrailles.
Son champ de vision se brouilla, derrière les larmes qui inondaient ses yeux rougis par la douleur.
Il n’entendait rien de ce que Lauren et Kate se disaient, sourd à tout autre son que le cri de son âme déchirée.
Un maelstrom d’émotions l’engloutissait, l’attirait vers les abysses de son esprit torturée.
Un hurlement de bête meurtri s’éleva vers le ciel tourmenté.

Puis le tonnerre gronda.

Christopher s’essuya les yeux du revers de sa veste. Un deuxième passage ôta la morve qui sortait des narines.
Il se releva d’un bond.
Saisit l’épaule de Lauren d’une main implacable.

— Lui, il a un nom, au cas où tu aurais oublié. Un nom que tu avais promis de porter.

Le regard du flic dévia sur Kate. La fusilla avec une froide colère, une ire qui outrepassait toutes leurs engueulades précédentes.
Sa langue claqua tel un fouet.

— Toi, dégage. On s’expliquera plus tard.

Il se retourna vers Fallon, dont il sentait le regard mauvais sur sa nuque.

— Toi aussi, ou l’un de nous deux risque de finir sur le carreau.

Les Ward s’exécutèrent. Fallon escortait Kate en toisant le flic de ses yeux noirs, impitoyables, semblable à une vipère prête à mordre.
Christopher n’en avait rien à foutre.
Les Ward, la vente d’armes, Europolis, le monde entier. Il n’en avait plus rien à foutre.

Il entraîna Lauren par le bras, sans ménagement, jusqu’à un container. La plaqua contre la taule froide.
Le tonnerre gronda à nouveau, comme si les dieux de l’orage riaient du spectacle.

— Lâche. Traîtresse. Menteuse.

Le ton de Christopher était plus glacial que le blizzard.

Christopher arma son bras, paré à gifler.
La main resta figée en l’air. Tremblante, suspendue aux impossibles délibérations qui se jouaient à l’intérieur de lui.

L’homme avait mal de partout. Le moindre contact avec son environnement lui arrachait une grimace. Recroquevillé dans le noir, ses mains et ses chevilles liées par des seflex, il pouvait à peine bouger dans l’espace exigu qui le ballotait dans tous les sens. Pour ne rien arranger, il avait régurgité sa grande portion de moules-frites et son habitacle inconfortable puait le vomi.
Il entendit la voiture s’arrêter et sentit son cœur l’imiter. Une sueur froide succéda à la sueur chaude de sa prison étouffante.
Son tortionnaire ouvrit le coffre.
L’homme aurait voulu crier, appeler à l’aide, mais seul un bruit étouffé traversa son bâillon imbibé de gerbe.
Il se sentit soulevé avec violence, par l’arrière de son jean et le col de sa chemise – qui l’étrangla. Son tortionnaire le jeta à même le sol, face contre terre. L’homme poussa un gémissement de douleur quand son visage tuméfié percuta la chape de béton.
La voix de son tortionnaire, d’une froideur à glacer les sangs, résonna derrière et au-dessus de lui.

— On va reprendre où on s’est arrêté, indic de mes deux. Je pose les questions, tu réponds. Tu connais déjà la punition lorsque tu ne respectes pas les consignes.

L’homme sentit le contact froid d’une lame à l’arrière de son crâne. Un coup sec, et il fut libéré de son bâillon nauséeux. L’homme régurgita les derniers restes de vomi, cracha par terre.

— Putain, Hart, tu pourrais au moins me donner un peu d’eau !

Un coup d’une brutalité inouïe frappa l’homme en bas du dos, lui arrachant un cri de douleur.

— Je répète ma question : dis-moi tout ce que tu sais sur l’assassinat de Lauren Anders. Le 10 juillet, juste à l’endroit où tu te trouves.

L’homme roula sur le flanc. Regarda autour de lui, avisa avec horreur l’expression décomposée du lieutenant de police. Son tortionnaire portait un masque de rage à l’état brut, une mine hideuse. En dix ans à traîner dans les mauvais quartiers, ouvrir les yeux et les oreilles afin de vendre des informations, il n’avait jamais rien vu d’aussi effrayant.

— T’as complètement débloqué, ou quoi ? J’arrête pas de te dire que je sais que dalle ! Je sais même pas qui c’est, ta pétasse ! C’est même pas mon secteur, les Docks. Le type a dû faire appel à un pro, un tueur indépendant, c’est pas ce qui manque à Europolis !

Le flic au visage baigné de sueur jeta un petit objet circulaire qui roula jusqu’à la tête de l’homme. Celui-ci tourna la tête, écarquilla les yeux en reconnaissant la bague de fiançailles sertie d’un modeste diamant.

— Ta pétasse, je l’ai butée cet après-midi parce qu’elle m’a chanté la même rengaine. Si t’as rien à me dire, je t’envoie la rejoindre.


Lorsqu’il reprit connaissance, étendu sur le béton, l’homme sentit une myriade de pointes lui piquer la partie inférieure du corps.
Il redressa faiblement la tête dans un râle de souffrance, suivit de son œil encore valide le fil barbelé enroulé autour des jambes et des chevilles. À un mètre de ses chaussures, Hart attachait l’extrémité de ce qui ressemblait à une grosse batterie de voiture.
Cet enfoiré de flic chantait le Requiem de Mozart comme s’il se croyait à la chorale. Son maillot trempé de sueur, troué et déchiré en de multiples endroits, comportait de nombreuses taches rouge-brunâtre. Ses bras nus étaient scarifiés d’écorchures et de lacérations.

L’homme déglutit avec difficulté ; il n’avait jamais eu la gorge aussi sèche de toute sa vie.

— A-a-ttends, mec, t’es un flic ! Ça fait trois ans qu’on bosse ensemble, je sais que t’es réglo. Tu me fais marcher, tu buterais jamais un indic ou quelqu’un de sang-froid ! (Hart continuait de chantonner imperturbablement. L’homme abandonna ses derniers espoirs.) Je peux pas t’aider sur ton affaire d’assassinat, mais je peux te rencarder sur d’autres trucs. Tiens ! Le vol à main armée chez Hansel de l’autre jour, je sais qui a fait le coup ! C’est…

Hart se redressa sur ses jambes, interrompit son chant pour un long ricanement de folie.
L’homme aperçut dans la démence dans ses yeux. Une démence froide, terriblement dangereuse. Le jeune flic qui avait toujours été correct avec lui avait l’air d’un psychopathe venant d’aspirer deux sachets de cocaïne.

— Ta gueule, démon. Je me contrefiche de tes affabulations. Christopher Hart n’est plus lieutenant de police. Il est devenu l’Ange de la Mort, le Cavalier de l’Apocalypse, et il fauchera tous les rats de ton espèce jusqu’à retrouver ceux qui ont arraché le soleil de son monde.

Hart souleva la lourde batterie et la jeta dans l’eau qui longeait le quai.
Emportant l’homme dans sa chute.

Christopher pleurait.





Des soubresauts animaient les muscles de son visage, dont l’expression fluctuante allait de la colère à la compassion, du chagrin à la joie, de la haine à l’amour.

Le poing de Christopher se referma, effrayant de dureté. Cogna la taule comme un marteau de forge bat l’enclume. Le métal se déforma, sous les assauts répétés d’une puissance que Lauren n’avait jamais connue chez lui.
La voix de l’Anglais rugit comme le grondement d’un lion, faisant écho au tonnerre vrombissant au-dessus de leurs têtes.

— Tu ne sais rien, Lauren ! Tu ne sais absolument rien ce que j’ai vécu, de ce que j’ai traversé, de ce que j’ai fait, de ce j’ai perdu, de ce que je suis devenu à cause de toi ! Tu étais TOUT, absolument tout à mes yeux. Je vivais pour toi, je respirais pour toi ; tu occupais toutes mes pensées, tu occupais tout l’espace que mon cœur pouvait contenir, jusqu’au plus petit recoin ! Je n’avais jamais été aussi heureux qu’à tes côtés, entre tes bras. Comment oses-tu comparer ce que tu as choisi de perdre, avec ce que tu m’as imposé de perdre ? Tu m’as menti. Pendant toutes ces années où nous vivions ensemble, où je croyais que nous partagions tout, tu m’as menti. Je ne te cachais rien, MOI. Tu connaissais tout de mes secrets, de mes défauts. Mais je t’aimais tellement, tu me donnais tellement de force que j’arrivais à les dominer. J’étais amoureux d’un leurre, d’une faussaire, d’une chimère !

Les premières gouttes de pluie tombèrent. Lourdes, dures et froides.

Christopher ahanait, son souffle brûlant à portée des lèvres de Lauren. Il ignorait si l’humidité perlant sous ses paupières se mêlait aux larmes du ciel, mais celles de Lauren coulaient en abondance, sans doute possible.

Son cœur meurtri se serra. Ses bras désiraient étreindre la femme tant adorée. Ses lèvres tremblaient d’impatience de retrouver la douceur de leurs jumelles.
Ne plus faire qu’un, comme autrefois. Partager les joies et les peines de l’autre. Alléger son fardeau, lui présenter le sien.
Nous n’avons jamais été un. Pensée logique, rationnelle, implacable.
Le cœur de Christopher se referma.

— Tu as perdu… ? (Christopher ricana.) Tu étais flic, Lauren. On a vu des tas de criminels larmoyer parce qu’ils ont tout perdu, le jour où ils se sont fait prendre. C’est le jeu, la juste réalité. Tu as eu la chance d’avoir un long sursis, de tomber sur un collègue tellement amoureux et naïf que malgré ses dix ans de service, il n’a jamais rien deviné de tes mensonges et de tes manigances. Tu ne pouvais pas sauver notre amour, ma chérie, parce que tu l’as poignardé de tes propres mains.

Pour Christopher, ce qu’elle regrettait de n’avoir pu sauver ne pouvait être que leur amour. Pas une vie qui grandissait dans son ventre.

Paupières closes, buste penché sur le clavier, les doigts de Christopher jouaient la partition de Bach avec une passion lancinante. Chaque note vibrait au cœur de l’orgue imposant, se répandait de banc en banc jusqu’aux vitraux en mosaïque.
Une trentaine de paroissiens envoyait entre leurs mains jointes des prières à un Dieu auquel le musicien ne croyait plus.

Lorsque la messe fut terminée, Christopher se tenait toujours assis face à l’instrument, regard perdu dans le vide.
Le pasteur ferma la grande porte derrière le dernier paroissien, traversa la longue allée centrale en vérifiant la présence d’éventuels objets abandonnés.

— Vous avez joué magnifiquement, aujourd’hui. Je crois que votre musique a touché l’âme de tous les fidèles présents.

La voix du prêtre fit sursauter le pianiste amateur.

— Je n’en sais rien, Pasteur, dit-il d’une voix lointaine.

Le vieil homme sourit.

— Vous êtes un homme étrange, Christopher. Vous jouez pour nous chaque dimanche, vous portez une médaille de Saint Martin autour du cou, pourtant je ne vous vois jamais prier et vous êtes le seul à ne pas m’appeler « mon Père ».

— Mon père est mort quand j’avais douze ans. C’est le seul que j’aurai jamais.

— Oh, pardonnez-moi. Je ne voulais pas vous faire de reproche, soyez-en sûr… C’est votre mère qui vous guidé vers notre église, m’aviez-vous dit… ?

— Ma mère est morte à Londres, il y a dix ans. D’un long cancer. Ce qui me restait de foi s’est éteint avec elle.

— Je le regrette, les volontés du Seigneur sont difficiles à…

— Taisez-vous. (Silence.) S’il vous plaît.

— Bien. Je ne voulais pas vous brusquer, Christopher. À vrai dire, je souhaitais vous parler depuis longtemps car j’ai remarqué votre manière de regarder les familles, en particulier madame Dyson et son fils. Vous savez, la jolie dame brune ? Avec de longs cheveux et une silhouette sportive. Vous êtes du même âge, elle est divorcée et vous apprécie beaucoup, son fils également.

Silence. Regard immuable, figé sur le néant.

Vous ne savez rien. Vous ne comprenez rien.

Le pasteur se racla la gorge.

— Bien. Je voulais également vous parler d’un nouveau programme que nous désirons mettre en place. Un projet d’activités sportives pour les enfants de la paroisse. Vous les connaissez déjà, pour la plupart, il s’agit des choristes et d’une dizaine d’enfants supplémentaires. Les jeunes vous apprécient et vous respectent, leurs parents également. Tout le monde ici sait que vous êtes policier, et vous avez un physique de boxeur professionnel. Vous pratiquez beaucoup de sports, n’est-ce pas ? J’aimerais vous proposer de les encadrer, une fois par mois.

Silence.
Puis un soupir.

— Ne comptez pas sur moi pour leur réciter la Bible.

Le pasteur se mit à rire.

— Non, non, rien de tout cela. Vous parlez peu, mais on sent que vous êtes un homme avec des valeurs. Vous portez les mêmes principes que nous enseigne le Christ et nous pensons que vous saurez les transmettre à nos enfants, à votre manière. Est-ce que vous êtes intéressé ?

Vous ne me connaissez pas, Pasteur. Aucun de vous ne me connaît.

Christopher tourna la tête vers le prêtre et lui sourit.

— Je vous remercie de votre confiance, Pasteur. Je m’occuperai de ces enfants comme s’ils étaient les miens.





La gifle que reçut Christopher lui fit montrer les dents. Des dents prêtes à mordre, qui disparurent néanmoins lorsque Lauren lui annonça ses secrets.
La vérité.
Quatre ans après le mensonge de sa disparition, treize mois après la découverte de sa trahison – son lien avec la pègre –, une fatidique journée avant de quitter les haillons du deuil et s’autoriser une nouvelle vie, son ex-fiancée lui offrait la vérité.
Enfin ? Ou trop tard ?

Avec ou sans son badge d’officier de police, Christopher avait toujours poursuivi la vérité de toutes ses forces. À ce jeu il n’était ni le plus intelligent ni le plus intuitif, mais sans doute l’un des plus tenaces. Des plus acharnés.
Peu importait les conséquences, les dégâts que la vérité produisait. Mu par une soif impérieuse, souvent périlleuse, Christopher acceptait de plonger tête la première dans les pires ignominies qu’elle dissimulait, de subir les souffrances qu’elle réveillait. La vérité l’obsédait comme la quête sacrée du Saint Graal occupait les anciens chevaliers.
À l’image de ses illustres modèles, in fine cette quête le détruisait. Le mensonge et la trahison le blessaient plus que les balles de fusil-mitrailleur. À ses yeux, Lauren était morte une deuxième fois lorsqu’il apprit son lien avec la pègre. Une seconde partie de lui-même avait suivi sa fiancée dans le trépas de son intégrité, emportant ses espoirs et ses illusions dans une fosse fangeuse.

Huit ans après leur première rencontre, Lauren lui accordait enfin la vérité.

Christopher écouta dans un silence religieux, buvant chaque parole comme un rescapé du désert à qui on proposait une outre d’eau bénite.

L’orage lui-même marquait une pause. Quelques gouttes continuèrent de fouetter leurs visages, soufflées par le vent froid qui se renforçait après chaque rafale.

Lauren narra le début de sa carrière, les manœuvres d’intimidation dont elle fut la cible et la manière dont elle bascula.
Christopher restait de marbre. Poings serrés, bras le long du corps.

— Tu n’es pas la première ripou à vomir des prétextes pour te donner meilleure figure, rétorqua-t-il sèchement. Des tas de flics se font approcher, subissent des pressions. Ceux qui sont forts et honnêtes ne mordent jamais à l’hameçon. En plus, tes parents vivaient à Londres et ton frère avait rejoint l’armée. Il te suffisait d’informer ta hiérarchie : on t’aurait donné les moyens de faire tomber ces pourritures. Mais tu as préféré t’acoquiner avec eux.

« Il faut être soi-même un peu pourri ou très affamé pour mordre un fruit pourri. », disait la mère de Christopher. Entre un fond malhonnête et une ambition déplacée, Lauren avait les qualités requises pour mordre à pleines dents.

Intransigeant, fermé à la compassion, le flic attendait la suite du témoignage. Celui d’une suspecte dont la culpabilité ne faisait aucun doute. Il ne songeait pas encore à ce qu’il allait faire de son ex-fiancée après leur entretien, mais chaque mot sortant de sa bouche la rapprocherait d’un juste châtiment.
Que sa bouche enlaidie par le désespoir exerçât toujours une attraction quasi magnétique sur lui n’y changeait rien.

Des fissures lézardèrent pourtant les murs de granite, érigés à la va-vite, qui protégeaient désespérément son cœur à vif. Lauren évoqua leur rencontre, leur amour, leurs projets de couple, le chemin de l’honnêteté vers lequel il la guidait. Elle citait les meilleures années dans la vie de Christopher, des réminiscences qui faisaient vibrer son corps, son esprit et son âme.

— Jusqu’à quoi ? réagit-il quand Lauren empoigna les deux pans de sa veste.

Christopher absorba les révélations de Lauren comme une éponge. Une éponge déjà saturée de sang et de larmes qui se tordait dans une tentative désespérée de donner un sens à tous leurs malheurs.
Son visage blêmit de façon inquiétante.
Quant à Lauren, elle s’écroula sous le poids du douloureux fardeau sur ses épaules.

Christopher resta debout. Inerte, apathique, regard perdu dans le gouffre abyssal qui venait de s’ouvrir à l’intérieur de sa poitrine. Sa tête s’abaissa de façon mécanique lorsque la femme éplorée souleva ses vêtements pour faire apparaître la terrible cicatrice, indélébile, sur son ventre.
Mais les yeux de Christopher ne voyaient plus.
Ils pleuraient trop.


Les sombres nuages qui recouvraient Coal District commencèrent à déverser leur surplus d’humidité glaciale.

Christopher tomba à genoux, face à Lauren qui hurlait. Il tira le haut de sa veste en cuir et les recouvrit tous les deux.
Ses bras tressaillirent lorsqu’ils entourèrent la femme meurtrie, dévastée. Ancien amour dont il cala la tête sur son épaule, dont il caressa tendrement les cheveux.

— Je ne peux pas, murmura-t-il quand les sanglots succédèrent aux lamentations.

La respiration erratique de Christopher passait de l’asphyxie au halètement, du halètement à l’asphyxie.

— Je ne peux pas, répéta-t-il d’une voix plus forte.

Le flic se releva, jeta sauvagement la veste aux pieds de Lauren.

— Je ne peux pas !

Supporter ? Pardonner ? Simplement la haïr ? Se contenter de l’aimer ? Lui-même n’en savait rien.
Trop d’informations, trop d’émotions, trop de sentiments, trop de douleur.
C’était trop. Ça grinçait dans ses entrailles, ça se tordait dans les méandres de son cortex. Ça le comprimait, l’étouffait et ça débordait de toutes parts.
C’était trop.

Et c’était la faute à Kate, à cette cruelle idiote qui les avait réunis à l’improviste pour une raison que le flic avait oubliée.

— Kate ? Kate ! Où est-ce que tu te caches ? Petite garce. Viens là, qu’on s’explique !

Christopher tournoyait sur lui-même. Ses yeux hagards cherchaient désespérément un défouloir à travers la bruine. Il ne savait plus dans quelle direction les Ward s’étaient éclipsées. Il avait tout oublié.

Sur le point de basculer, de se perdre, Christopher-Stubborn dressa les poings qui tremblaient sous l’effet d’une fureur incontrôlable. Déglutit en avisant ses phalanges rougies par des frappes répétées sur la taule. Leva les yeux sur Lauren : cible tout indiquée, cible idéale.

— Je ne peux pas, dit-il sur un ton aigu.

Il tapa brutalement du pied dans une flaque d’eau, éclaboussant la femme au sol. Pointa sur elle un doigt accusateur.

— Tu l’as tué. Tu nous as tous tués, condamnés à la souffrance et au néant.

Christopher se retourna. Des veines saillaient au niveau de son cou, du front et des tempes.

Il marcha d’un pas saccadé jusqu’à sa voiture. Déboita un rétroviseur d’un coup de semelle, qui s’éloigna en rebondissant sur le bitume comme un galet sur la surface d’un lac.

— Pourquoi tu ne m’as jamais rien dit ? J’aurais tout fait pour te sortir de là, pour vous sortir de là. Tu prétends m’aimer, mais as-tu la moindre idée de ce que l’amour signifie ? La confiance, le respect. La sincérité, la fidélité. Je t’avais offert tout ça car je t’aimais. Si tu as cru que je t’aurais abandonné à cause de ta double vie, alors tu ne connais rien de l’amour. Oui, j’aurais été furieux. Oui, peut-être que nous nous serions séparés, je n’en sais rien. Mais jamais, tu m’entends, jamais je ne t’aurais laissée affronter seule cette épreuve. Nous n’étions pas encore mariés, mais je vivais déjà avec toi pour le meilleur et pour le pire.

Christopher Hart parlait à sa voiture. Un protège-phare vola en éclat, frappé d’un violent coup de talon.

Alerté par le tapage, un surveillant armé quitta le hangar où se tenait la foire clandestine.
Il partit dans leur direction.

La bruine fumait sur le visage empourpré de colère de Christopher comme des bouffées de vapeur. Constamment en mouvement, agité de tics, il ressemblait à un tigre assailli par un essaim de guêpes.

— Bullshit !

Pas étonnant qu’elle vomissait, avec toute la merde qu’elle débitait.
Une merde qui avait le goût de vérité, sans doute, dans sa perspective de femme corrompue. Qui ne valait pas une crotte de rat aux yeux de Christopher.

— Je ne crois pas à ton amour. Si tu éprouvais une fraction de ce que je ressentais pour toi, alors tu aurais trouvé la force d’agir autrement. De surmonter tes peurs, ta lâcheté. De venir me trouver, au moins me contacter, me faire savoir que tu étais en vie.

Christopher bondit sur la portière de sa voiture, la frappa du talon.

— QUATRE. ANS. BORDEL. DE. MERDE.

Chaque mot était entrecoupé d’un coup de pied plus violent que le précédent. Le métal de la portière s’était déformé, enfoncé. La vitre ressemblait à une couche de gel, constellée de fissures.

— Toi, toi, toi ! Toujours toi ! Je vais te dire ce que tu es : une égoïste, doublée d’une mauviette. (Chris leva les bras au ciel pluvieux, bouche ouverte dans un ricanement.) Et dire que j’admirais ton courage, qu’est-ce que j’ai pu être con ! J’ai toujours été con.

Il pointa un doigt accusateur sur Lauren. Des veines saillaient tout autour de son cou, des renflements pulsaient sous la chair de ses tempes. Ses yeux rougis étaient ceux d’un dément.

— Tu n’es pas la seule à être damnée pour le reste de tes jours, Lauren Anders. Oh, tu me rendais meilleur lorsque nous vivions ensemble, malgré ta perfidie. Tu m’as tiré de la détresse, de la dépression qui rongeait mes os ; ton énergie m’a nourri et l’amour guérissait mes vieilles plaies comme un baume céleste.
Mais quand tu as choisi de m’abandonner, quand je t’ai crue morte, assassinée, pendant que tu te terrais comme une lâche je ne sais où, j’ai traqué tes assassins comme une bête. J’ai terrorisé, cogné des innocents. Détruit des vies, tué des gens qui n’étaient pas des saints, mais qui ne méritait certainement pas une sentence de mort.

Chris dressa ses mains tremblantes, paumes orientées devant ses yeux. Il les contemplait avec dégoût.

— J’ai souillé mon âme à jamais, mais je ne t’accuse pas pour mes crimes. Ce sont mes mains qui ont frappé, brisé. Qui ont tué. J’en porte l’entière responsabilité et moi aussi, j’ai dû vivre avec ça. (Il redressa la tête et fixa à nouveau Lauren, un rictus aux lèvres.) Mais je veux que tu saches. Que tu saches le mal que tu as causé, pas seulement à nous.

Christopher contourna le véhicule, s’arrêta devant le phare privé de sa protection. Son bras se détendit, vif comme un cobra, saisit le luminaire et l’arracha d’un geste sec. Avec les fils électriques qui pendaient derrière lui, l’objet ressemblait à un globe oculaire arraché de son orbite.
Il se retourna pour faire à nouveau face à Lauren, sa prise dégoulinante d’humidité en main.

— Pendant longtemps j’ai vécu comme dans un rêve, un cauchemar où je sentais en permanence sur ma nuque le regard désapprobateur de mes parents, (un éclat de rire nerveux jaillit de sa gorge) ton regard désapprobateur. Parce que je m’étais égaré, parce que j’avais dévié du droit chemin.

Il jeta rageusement le phare énucléé aux pieds de Lauren.

— Tu n’as pas idée du nombre de fois où j’étais à deux doigts de crever, d’en finir parce que je cherchais une échappatoire à une vie sans toi, à la culpabilité.
Mais j’ai tenu bon. Pendant quatre ans je suis resté fidèle par-delà la mort, luttant chaque jour pour faire le bien et racheter mes fautes. Et toi, qu’as-tu fait durant toutes ces années ? Dis-moi que tu es partie bosser dans l’humanitaire, t’occuper d’orphelins de guerre après l’embryon de vie que tu as perdu, ou…

Christopher s’accrochait à ce maigre espoir de retrouver du bon en cette femme qu’il avait tant aimée, tel un noyé se cramponnant à une brindille au milieu de l’océan.
Mais la vie était une saloperie qui nous berçait l’illusion, nous faisait miroiter ses splendeurs afin de nous empêcher de sombrer, à l’image des étoiles dont la beauté éblouissante crevait la noirceur oppressante de la nuit. Une métaphore qui s’appliquait à Lauren, fruit pourri au parfum de nectar.